Sesso è l’unica parola che non occorre mai in tutto il testo. Eppure ne è la chiave. Sesso è il nome di un buco nero che divora tutto e non lascia uscire alcun segreto. O di una calamita attorno a cui, come limatura di ferro, il mondo si dispone sempre nuovo. La parola sesso tuttavia, fuoriuscita dalle gabbie del dizionario, prende il volo e si libera presto dalle sue zavorre letterali, dettagli anatomici, copioni seduttivi, discorsi amorosi. Come un razzo abbandona i propulsori dopo il lancio, così questo concetto ci rivela il suo nucleo essenziale, tracciando una rotta per l’ignoto. Cosa vuol dire essere sessuato? In sostanza nascere, e allo stesso tempo vivere intrappolati, dentro quella rete di opposizioni che ci regala il senso, ossia il linguaggio. Essere fottuti, riassume Lacan. Costretti a giocare la partita, a negoziare tutto in un continuo tira e molla con il mondo. Tracciare spostare sfumare fino alla cancellazione i confini di quel gioco splendido e terribile che tutti conosciamo ed è la nostra vita. Il testo è una roulette che gira facendo susseguire quadri, personaggi e situazioni e dentro cui il titolo-tema rimbalza come una pallina, senza mai fermarsi.

Anzi di volta in volta si declina, rivelando significati nuovi, altre prospettive.

L’immaginario evolve di scena in scena, frequentando paradosso e cronaca, finzione e realtà, racconto drammatico e sketch lampo, in una successione ritmata. Un reportage, vaudeville, un album fotografico, la nuova stagione di quella che si fa fatica a riconoscere come un’unica serie. La scrittura si propone come reagente chimico, un guanto di sfida, cerca punti nevralgici cui dare una scossa. Orfana di tesi, avida di reazioni. Ciò che resta in conclusione sono tanti pezzi che ancora non fanno un puzzle. Un puzzle iniziato da oltre duemila anni. E che stiamo ancora completando